— C’est mon jugement, c’est ça ? Vous êtes mon bourreau ? 

— Je suis là pour te mettre en face de la réalité. 

— La réalité, pour vous, c’est ça : une salle d’attente avec rien à faire et rien à lire ? 

— Ce n’est pas une salle d’attente. 

— Rassurez-moi vite : ce n’est tout de même pas une salle de consultation ? 

— Ma foi : tant que tu n’auras pas pris conscience de certaines choses, il est évident que tu ne transiteras pas ailleurs. 

— Et ça peut durer longtemps ? 

— Cela ne dépend que de toi. 

— C’est-à-dire ? 

— Personnellement, je ne suis pas pressé. Par contre, j’en connais, en bas, qui espèrent te voir revenir du coma avant qu’il ne soit trop tard. 

— Trop tard pour quoi ? 

— A partir d’un certain moment, les séquelles sont assez difficiles à supporter. Pour le patient, comme pour sa famille. 

— Je vais être un légume ? 

— Si tu tardes trop, ce n’est pas exclu. 

— Mais c’est du chantage ! 

— Hélas, personnellement, je n’ai rien à y gagner : je ne fais que mon travail ! Qu’il s’agisse de toi ou d’un autre, pour moi, c’est la même chose. 

— Qui êtes-vous, au juste ? 

— Encore une fois, je ne suis pas habilité à répondre à ce genre de question. 

— Qui vous l’interdit ? 

— Le règlement. 

— Les règlements, ne peut-on pas y déroger ? 

— Les règlements sont faits pour être appliqués. 

— Vous ne devez pas être marrant tous les jours. 

— Je ne suis pas payé à être marrant. 

— Parce qu’on vous paie ? 

— Bien sûr. Si tu crois que je suis là pour tes beaux yeux… 

— Pourquoi ne puis-je pas voir votre visage ? 

— Parce qu’il te ferait peur. 

— Je n’ai pas l’habitude d’avoir peur. J’ai peur de rien. 

— L’habitude se prend vite, dans certaines circonstances. 

— Je n’ai peur de rien, je vous dis. Faites-moi voir votre visage ! 

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